Rouge comme une pomme que l'on a cueillie
Je ne voyage plus ici
Je n'écris plus
Je manque d'envie et d'énergie
Pourtant j'aurais tant de choses à dire
Tant de choses à écrire
J'ai honte
le blogue où tout fout le camp et tout revient dans un mouvement permanent entre en finir et recommencer, encore et encore
Comme chaque été j'attends trépignante
mon rendez-vous d'amour avec les mûres
Je les observe chaque jour
me délectant du moment sublime
Où je vais les happer d'une main fébrile
Avant de les mettre à couver pleines de sucre
Exhalant leur haleine subtile sous le feu
de l'amour qui me consume
Pour ce fruit des ronces, sauvage
à mon image
Je bâtis des confitures
cultivant mon instinct de survie
malgré l'âge qui vient
Une dernière volonté
Mon Amour